Ritual de Jueves.

El tiempo hace su juego embellecedor
sobre los días que acostumbramos festejar.

Volvemos a nacer los jueves
por el ciclo que nos eleva
en las hojas del calendario.

Como los días previos a la primavera.
Como saber de esa existencia en junta.

Como aprender a disfrutar,
la asignatura eterna del ser
junto con enloquecer.

Cuando hay que nochecer...

Las almas que cortan la torta no importan
si nosotros tenemos la propia cocina
para hacer mejor pastel que cualquiera.

Cualquier noche, cualquier día.

Y ya son otros los recuerdos que te trae la Martin Fierro, como aggiornándose en alegrías más cotidianas, o situaciones de culto por vaya uno a saber qué designio cósmico.

Globos de cartón somos
y el viento sopla con vigor
en la madrugada de los Aires.

Nos dejaremos llevar
para que no nos lleve
la orgía del mal
el sosiego oficial.

Plomo en las alas de la ciudad.

Este mundo hoy es una señal roja con letras blancas que detiene los vuelos.
No hay suficientes propulsores para despegar del piso.
No hay cera para hacer alas de mentira,
aunque mentiras sobren por todos lados.
No hay camas elásticas.
Quizás algún pogo desquiciante sea la mejor opción.
Pero el vuelo de los pies distraidos, casi como si no tuvieran sentido en nuestra estructura, es algo sumamente prohibido.
Ni siquiera nos dejan una burbuja para volar dominados, directamente esclavizan nuestros pies al suelo.
Tenés que saltar.