Morbotón.

Vos lo ves todo el tiempo y no entendés cómo puede ser que haya gente que se frota las manitos cuando se entera... todo por un copete humeante.
Se puede ver el noticiero caminando por las veredas de cualquier lado.
Una pelea en la estación, el tren que no sale, el celular que le arrebatan a la minita... claro que todo eso pasa, es la vida, che.
Pero podés ver, también, que los atardeceres se empiezan a llenar de gente, que la noche suena y huele a botellas empapadas, a chancleteo y bicicleta.
O que un perro y un nene tachan cualquier embotellamiento de tu conciencia.
Lo lindo pasa del vidrio para afuera.

Dilema.

-...entonces, el gran planteo es: ¿trato de transmitirle a mi hijo cosas para que tenga una vida más rica o le enseño a defenderse de los hijos de puta?

- ¿Llegaste a alguna conclusión?

- La gran cagada es que hay una contradicción básica: estas entregando un pato a una merienda de lobos... Ahora más que nunca, estás criando un angelito que tiene que sobrevivir en una jungla asesina. ¿Y entonces? ¿Qué hacés cuando tenés que formar a tu hijo? ¿Le enseñás a defenderse o tratás de transmitirle otras cosas? Ese equilibrio es un asunto muy delicado, porque por un lado querés que sobreviva, pero tampoco querés que se transforme en una persona horrible.

Ritual de Jueves.

El tiempo hace su juego embellecedor
sobre los días que acostumbramos festejar.

Volvemos a nacer los jueves
por el ciclo que nos eleva
en las hojas del calendario.

Como los días previos a la primavera.
Como saber de esa existencia en junta.

Como aprender a disfrutar,
la asignatura eterna del ser
junto con enloquecer.

Cuando hay que nochecer...

Las almas que cortan la torta no importan
si nosotros tenemos la propia cocina
para hacer mejor pastel que cualquiera.

Cualquier noche, cualquier día.

Y ya son otros los recuerdos que te trae la Martin Fierro, como aggiornándose en alegrías más cotidianas, o situaciones de culto por vaya uno a saber qué designio cósmico.

Globos de cartón somos
y el viento sopla con vigor
en la madrugada de los Aires.

Nos dejaremos llevar
para que no nos lleve
la orgía del mal
el sosiego oficial.

Plomo en las alas de la ciudad.

Este mundo hoy es una señal roja con letras blancas que detiene los vuelos.
No hay suficientes propulsores para despegar del piso.
No hay cera para hacer alas de mentira,
aunque mentiras sobren por todos lados.
No hay camas elásticas.
Quizás algún pogo desquiciante sea la mejor opción.
Pero el vuelo de los pies distraidos, casi como si no tuvieran sentido en nuestra estructura, es algo sumamente prohibido.
Ni siquiera nos dejan una burbuja para volar dominados, directamente esclavizan nuestros pies al suelo.
Tenés que saltar.

Adoquines.

Cada adoquín esconde su verdad
como testigo de la realidad real,
sin mosquiteros audiovisuales
ni locutores de leches malas
intérpretando una macabra ilusión.

Porque ante su vista sucede todo
con los detalles y sus lujos
(imposibles de captar
con una lente o micrófono).

Son como árboles volcánicos
destinados a trascender
el tiempo sin tiempo
de los seres dinámicos.

Y ver pasar como pergaminos
las realidades urbanas
que nadie perpetuará en su recuerdo.

Televición.

Pegate una vuelta
(o dada vuelta)
por las calles, che.

Dale gasto a las zapatillas
entrenate esas pupilas
con algo más que ultravioleta
con algo más que ultraviolencia.

Que no te coma el control
porque si se toma a sí mismo
en un acto de distracción
te vas por el tubo
y aunque no lo creas
te irás volviendo un cubo.

Hay que sacudirse el oxido
porque con él la muerte
se te filtra por los ojos.